San Francisco

Califórnia

Highway One

Carmel

 Point Lobos

Fui em janeiro de 2011,

não vejo a hora de voltar!

China Cove-Point Lobos

Point Lobos

 Big Sur

 

 Lake Tahoe

Fotos Annelise de Salles

...e agora vou reler o livro

mais inspirador que existe,

O Pequeno Principe!

Boa noite!


-Tu falas como as pessoas grandes!
Senti um pouco de vergonha. Mas
ele acrescentou implacável:
- Tu confundes todas as coisas...
Misturas tudo!
Estava realmente muito irritado.
Sacudia ao vento cabelos de ouro:
-Eu conheço um planeta onde há um
sujeito vermelho, quase roxo. Nunca 
cheirou uma flor. Nunca olhou uma 
estrela. Nunca amou nínguem. Nunca 
fez outra coisa senão somas.
 E o dia todo repete como tu:
"Eu sou um homem sério! Eu sou 
um homem sério!" e isso o faz
inchar-se de orgulho. Mas ele não 
é um homem; é um cogumelo!
-Um o que?
-Um cogumelo!


Ai, ai, ai, quem não ama este 
principezinho?

Rose&Bleu

 Produção Annelise de Salles

Fotos Catherine Ferraz

Maquiador Anderson Honorato

Art Kids

 Produção cenários Annelise de Salles

Produçao roupas Nanda Sansone

Fotos Catherine Ferraz

Maquiador Anderson Honorato

Natalie, Miguel e Ana

Produção Annelise de Salles

Fotos Catherine Ferraz
Cabelo e maquiagem Betina Schutze 

A alegria da escrita

Para onde corre essa corça escrita pelo

                                                    [bosque escrito?

Vai beber da água escrita

que lhe copia o focinho como papel-carbono?

Por que ergue a cabeça, será que ouve algo?

Apoiado sobre as quatro patas emprestadas

                                                         [da verdade

sob meus dedos apura o ouvido.

Silêncio - também esta palavra ressoa pelo papel

e afasta

os ramos que a palavra "bosque" originou.

Na folha branca se aprontam para o salto

as letras que podem se alojar mal

as frases acossantes,

perante as quais não haverá saída.

Numa gota de tinta há um bom estoque

de caçadores de olho semicerrado

prontos a correr pena abaixo,

rodear a corça, preparar o tiro.

Esquecem-se de que isso não é a vida.

Outras leis, preto no branco aqui vigoram.

Um pestanejar vai durar quanto eu quiser,

e se deixar dividir em pequenas eternidades

cheias de balas suspensas no voo.

Para sempre se eu assim dispuser nada aqui

                                                              [acontece.

Sem meu querer nenhuma folha cai

nem um caniço se curva sob o ponto final de

                                                            [um casco.

Existe então um mundo assim

sobre o qual exerço um destino independente?

Um tempo que enlaço com correntes de signos?

Uma existência perene por meu comando?

A alegria da escrita.

O poder de preservar.

A vingança da mão mortal.

Wislawa Szymborska

Dizem que a Polônia é o país da poesia.

Certamente há alguma verdade nesta

afirmação. No curto período de dezesseis

anos, apesar das dificuldades da língua

polonesa para o leitor estrangeiro - uma

língua repleta de grupos consonantais que

intimidam, à primeira vista, quem se aventura

a tentar decifrá-los -, dois poetas poloneses

ganharam o prêmio nobel: Czeslaw Milosz

em 1980 e Wislawa Szymborska em 1996.

Dizem que a premiação do Nobel tem

motivações políticas. Disseram isso a

respeito de Milosz, que vivia no exílio, nos

Estados Unidos, e cuja premiação coincidiu

com as greves do sindicato Solidariedade na

Polônia, início da derrocada do comunismo.

Mas que motivações políticas poderia ter a

premiação de Wislawa Szymborka, uma

mulher discreta, avessa a viagens e badalações

literárias, pouco conhecida fora da Polônia

quando foi premiada? E como explicar que,

desde a premiação, sua poesia tenha ultrapassado

a barreira da língua e ganhado o mundo, traduzida

para os mais diversos idiomas? (...)

Parte do prefácio do livro Wislawa Szymborska
[poemas], por Regina Przybycien.

Museu

Há pratos, mas falta apetite.
Há alianças, mas o amor recíproco se foi
há pelo menos trezentos anos.

Há um leque - onde os rubores?
Há espadas - onde a ira?
E o alaúde nem ressoa na hora sombria.

Por falta de eternidade
juntaram-se dez mil velharias.
Um bedel bolorento tira um doce cochilo,
o bigode pendido sobre a vitrine.

Metais, argila, pluma de pássaro
triunfam silenciosos no tempo.
Só dá risadinhas a presilha da jovem risonha
                                                      [do Egito.

A coroa sobreviveu à cabeça.
A mão perdeu para luva.
A bota direita derrotou a perna.

Quanto a mim, vou vivendo, acreditem.
Minha competição com o vestido continua.
E que teimosia a dele!
E como ele adoraria sobreviver!

Wislawa Szymborska

 CENAS DE UM 

ANIVERSÁRIO

Fotos Maguy Etlin

Dreads coloridos, presente de uma amiga 

que sempre me dá o que eu queria ganhar,

mesmo sem eu saber que queria.

 "No presente livro reúnem-se, além das
clássicas traduções francesas de Baudelaire e
Mallarmé, todas as mais importantes traduções
em língua portuguesa, cobrindo um período
de quase um século, com as suas infinitas
diferenças e similitudes. Esperamos dessa
maneira, dar ao leitor um instigante panorama
dos voos de O Corvo por outros territórios e
na nossa língua."

Trecho da orelha do livro por
Carlos Heitor Cony.

O poema tem 18 estrofes, abaixo, a primeira
estrofe do original e duas traduções em
português:

The Raven
Edgar Allen Poe
1845

Once upon a midnight dreary,
while i pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious
volume of forgotten lore,
While a nodded, nearly napping,
suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping,
rapping at my chamber door.
"Tis some visitor", i muttered,
"tapping at my chamber door -
Only this, and nothing more"

Tradução de Milton Amado, segundo
Ivo Barroso, a insuperável em
Língua Portuguesa:

Foi uma vez: eu refletia,
à meia-noite erma e sombria,
a ler doutrinas de outro tempo
em curiosíssimos manuais,
e, exausto, quase adormecido,
ouvi de súbito um ruído,
tal qual se houvesse alguém
batido na minha porta, devagar.
"É alguém - fiquei a murmurar -
que bate à porta devagar;
sim, é só isso e nada mais."

Tradução de Machado de Assis
1883

Em certo dia, à hora, à hora.
Da meia noite que apavora,
Eu, caindo de sono e exausto de fadiga,
Ao pé de muita lauda antiga,
De uma velha doutrina, agora morta,
Ia pensando, quando ouvi à porta
Do meu quarto um soar devaguarinho,
E disse estas palavras tais:
"É alguém que bate à minha porta de mansinho;

Há de ser isso e nada mais".

MIXMIXMIX